Я не спала кажется все двадцать семь полных лет.
Училась, писала, врала. Искала тайный ингредиент.
Иногда казалось-нашла.
Искала себя у чужих,
Искала себя в других лицах.
А затем устала и жить стала в мужских глазницах.
Сидела в дверях, у дверей. Ждала какого-то часа.
Наверное, я как и все, обычная серая масса.
Отражалась в окнах напротив, они отражалось во мне.
Мне было в общем-то пофиг на всё, что было не мне.
Сейчас за окном не дождливо, и кажется стало темно.
В кружке плескается жижа, а ей бы пошло так вино.
Окон напротив нету. В соседней стране война.
Мне снова как будто бы восемь.
Мне вновь не сомкнуть глаза.
Теперь к своим достоинствам ты смело добавляешь:
мои стихи, широкие бедра, запах жасмина от мокрых волос, протяжную теплоту бледных рук, вздохи на завтра, скорбь от разлук.
И одну необратимость, что жжет до крови:
во мне слишком много чистой любви,
к которой ты не готов.
