Она выплескивает и выдыхает свои раны, а затем пишет записки городу в полночь. "Знаешь, я ненавижу твои туманы, никакой от тебе опоры в помощь...
В прошедшие дни без всяких без причин ты одел на все чувства косые дожди. Мне хотелось вцепиться в рукав всех мужчин и вымаливать лишь : " Меня подожди..."
От тебя только ноет низ живота и шарф на шее все туже и туже. В то время стою совсем без гроша в привычном зное и питерской стуже. Ты так не терпишь возвращать нам людей, что на Невском одни сумасшедшие. Сотни сотен пустых и немых этажей. Это все - лишь люди ушедшие.
В тебе столько топят искренних слов, монологов целое небо.Как только коснешься сердцем дворов - робким снам не найти в них ночлега. Ты пахнешь свободой, бредом, восторгом, меланхолией чертовой, бродячими взглядами.Я оставила тебе свое душу и сотовый. Успокой же меня хоть раз с маскарадами.
Тебя приучили к восторженным всплескам, к сонетам, романсам, к янтарному свету. Тебя залюбили до яда, до блеска. В тебе столько лести, ни в ком столько нету!!."
----
За честность -гроза, и новая мантра.
Самозабвенно "Все скоро случится".
От окон сияние, в ней -пустота.
Ей город любим.
Она городу снится.
Святослава Булавская