И эта боль уйдет с тающим снегом или с первым дождем. В этом месяце, кажется, все умирается дольше. Моя улица пульсирует на картах, словно маяк для спасения. Я откликаюсь на доброе слово, на мягкий взгляд. Но меня ничего не должно касаться. Каждая клетка плачет свою историю, в каждом движении своя неловкость и крик. Не стоит меня касаться.
Мне хочется простить себя за то, что столько настоящего живет в сейчас. Моя боль уйдет с тающим снегом или с первым дождем. Развеется наш запах, рассыпятся в воспоминаниях слова.
Я складываю руки: ладонь к ладони. Глубокий и пунктирный вдох и выдох.
Календарные числа роняют свои листы. Вдох.
Боль уйдет.
...Протяжный выдох.
Святослава Булавская