Я хочу сыграть с тобой в четыре руки,чтобы слышать наш будущий август, где ты не в городе, не в этих скучных домах, вне пешеходных переходах на Невском...
А в пространстве мох беглых слов,в мякоти тайных дорог, в соке сбитых мечтах с довеском.
По утрам - контур рук,взмах моих белых крыльев, и тысячи нот падающих изнутри.
Где ты со мною рядом, даже когда я говорю: "не смотри, пожалуйста, не смотри"...
На глубоком вдохе -едины. Если мне шатко-ты нежно держишь меня за локоток. Ненавязчиво, без вычурных клятв: ниточка снов вплеталась бы в узелок. Чтоб все капризные ливни от твоих теплых слов за минуту/две замирали. Чтобы ссоры тлели еще до того, как мы их случайно и вдруг создавали.
Так касаться бы тебя и внутрь безусловной любовью к миру расти.
Ходить каждый день к Вселенной на завтрак, и дарить ей свечение нашей любви.
Засыпать спокойно и тонко, вслед даже прянично улыбаться.
Без растущего монолога, в надежды и иллюзии не цепляться..
Ты сыграешь со мной сегодня на фортепиано в четыре руки?
Если есть хоть капля сомнений - не смотри, как я жду.
Уходи!
Святослава Булавская